Fourmi.
Elle s’est fermée à tout ce qui n’est pas de l’ordre de cet essaim putride qui les assaille… Concentrée, parce qu’elle n’est que Fourmi, et que bien qu’elle ait l’expérience des années sur les champs de bataille, ce combat là la dérange autant qu’il la déconcerte. Ces êtres infects et puants qui s’avancent, chicots et lames rouillées en avant… Elle n’arrive à se résoudre à vouloir leur mort, elle qui déteste tuer.
Non, elle n’aime pas le présent. Pas du tout même…
La main se raffermit sur la poignée de la masse, le poignet se fait souple. C’est à peine si les créatures infernales regardent l’arme. Leurs yeux morts la fixent elle lorsqu’ils se ruent comme des forcenés, claudiquant dans leurs haillons. Des déclarations et autres exclamations princières elle ne suivra rien occupée à repousser au départ ses assaillants.
Le premier est accueilli d’un coup de botte qui le renvoie un peu plus loin, tandis que le second est presque simultanément sonné d’un coup de pommeau sur la tempe. Ils ressemblent à ces nuées de moustiques qui vous assaillent sans relâche les soirs d’été au bord de la rivière. Le troisième, ralenti par ses deux prédécesseurs tente une approche avec un vieux bâton, cherchant à la piquer d’un mouvement plus mou qu’une grand-mère cul de jatte… Un pas sur le côté et le voici qui bascule en avant et s’étale pitoyablement emporté par son élan.
Fourmi soupire en le regardant rouler pour rattraper son arme de fortune et rejoindre ses comparses. Les repousser c’est bien, mais c’est qu’ils reviennent à la charge avec la formidable énergie du désespoir.
Ca… m’agace…
Ces débordements inutiles, cet accueil encore incompris… Et la masse devient plus douloureuse pour les mouches bien qu’elle évite précautionneusement de les blesser mortellement. Quelques côtes craquent…Ca doit faire mal ça…L’ironie pour les décourager alors que dans son dos le Colosse invective les Princes Démons… Elle en grince des dents tandis qu’un nouveau corps tombe au sol après que son genou ait plié d’une façon contre nature…Désolée… vraiment…La brindille qu’elle est fixe le dernier, son bâton… Elle lui adresse même un sourire contrit, comme pour le prévenir qu’il prenait le risque de se retrouver avec ledit bâton à un endroit fort déplaisant.
Il s’élance, enfin, sans doute imagine-t-il s’élancer, le truc en bois en avant. La chute précédente ne lui a pas servi de leçon visiblement. Elle attend le dernier moment pour s’écarter, attrapant le bout de bois au passage avant de pivoter et de laisser sa masse retomber entre les omoplates du gredin dans un craquement de mauvais augure.Oups…Un oups qu’elle ravale presque aussitôt en voyant que quatre autres de ces débris s’étaient joints à cette joute sordide et se glissaient insidieusement dans leurs dos. Un soupçon de découragement l’envahit. A croire que décidément elle ne servait vraiment à rien… Comme d’habitude en gros. Le bâton qui l’encombre est lancé dans les jambes des deux qui se jettent comme des perdus sur l’échine du grand, sait-on jamais que ça les ralentisse.
Alors qu’ils sont en train de se faire littéralement écraser la tronche, l’un des deux qui venait vers elle semble changer d’avis et se dirige, un tesson de cruche en main, dans le dos du grand tandis que le second se jette sur elle. Un rapide coup d’œil sur la situation et elle se décale d’instinct, saisissant la miséricorde dans sa manche gauche pour réceptionner le premier. Elle sent la morsure de l’objet qui glisse contre sa hanche et déchire sa peau pour se planter dans sa chair. Dents serrées elle avise le second qui poursuit sa charge. Le bras gauche se détend. Le mouvement est fluide. Circulaire et net. La masse partie en arrière revient par le bas et remonte avec violence pour faire éclater le menton de l’olibrius qui s’écroule dans un bruit sourd. Un. Ses yeux se posent sur le visage émacié, presque inhumain du second alors que sa lame lui traverse la gorge. Elle le regarde encore lorsque les bulles ensanglantées remontent jusqu’à ses lèvres, quand il tente de balbutier et que ses yeux se parent de cet air surpris que la mort vienne le cueillir. La lame achève son œuvre, déchirant la trachée, arrachant ce qu’il lui restait de souffle de vie.
Durant quelques secondes elle reste là sans bouger, respirant longuement pour étouffer la colère qui voudrait s’inviter. Puis, elle s’accroupit, tire un carré de tissu du petit sac qui pend à son flanc pour essuyer sa lame avant de grimacer. Le tissu est replié et glissé sous sa chemise. Elle presse la plaie avant de se redresser, de refermer les pans de sa brigandine et de serrer sa ceinture pour maintenir la pression. La brune s’assure d’un rapide coup d’œil que tout est invisible avant de se retourner vers le reste de la pièce…
Les blessés geignent et rampent, les morts eux… Sont morts. La tension n’en retombe pas pour autant. Elle avance lentement dans la pièce, cherchant un nouveau piège avant de poser ses yeux sur les Princes assemblés. Un. Deux. Trois. Quatre… Cinq. Un sourcil se hausse. Un de plus que la fois précédente… Et elle n’a même pas osé ni regarder son associé, ni parler… Elle se sent porteuse d’une faute qui n’est pas la sienne. Voir pire…
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Non, elle n’aime pas le présent. Pas du tout même…
La main se raffermit sur la poignée de la masse, le poignet se fait souple. C’est à peine si les créatures infernales regardent l’arme. Leurs yeux morts la fixent elle lorsqu’ils se ruent comme des forcenés, claudiquant dans leurs haillons. Des déclarations et autres exclamations princières elle ne suivra rien occupée à repousser au départ ses assaillants.
Le premier est accueilli d’un coup de botte qui le renvoie un peu plus loin, tandis que le second est presque simultanément sonné d’un coup de pommeau sur la tempe. Ils ressemblent à ces nuées de moustiques qui vous assaillent sans relâche les soirs d’été au bord de la rivière. Le troisième, ralenti par ses deux prédécesseurs tente une approche avec un vieux bâton, cherchant à la piquer d’un mouvement plus mou qu’une grand-mère cul de jatte… Un pas sur le côté et le voici qui bascule en avant et s’étale pitoyablement emporté par son élan.
Fourmi soupire en le regardant rouler pour rattraper son arme de fortune et rejoindre ses comparses. Les repousser c’est bien, mais c’est qu’ils reviennent à la charge avec la formidable énergie du désespoir.
Ca… m’agace…
Ces débordements inutiles, cet accueil encore incompris… Et la masse devient plus douloureuse pour les mouches bien qu’elle évite précautionneusement de les blesser mortellement. Quelques côtes craquent…Ca doit faire mal ça…L’ironie pour les décourager alors que dans son dos le Colosse invective les Princes Démons… Elle en grince des dents tandis qu’un nouveau corps tombe au sol après que son genou ait plié d’une façon contre nature…Désolée… vraiment…La brindille qu’elle est fixe le dernier, son bâton… Elle lui adresse même un sourire contrit, comme pour le prévenir qu’il prenait le risque de se retrouver avec ledit bâton à un endroit fort déplaisant.
Il s’élance, enfin, sans doute imagine-t-il s’élancer, le truc en bois en avant. La chute précédente ne lui a pas servi de leçon visiblement. Elle attend le dernier moment pour s’écarter, attrapant le bout de bois au passage avant de pivoter et de laisser sa masse retomber entre les omoplates du gredin dans un craquement de mauvais augure.Oups…Un oups qu’elle ravale presque aussitôt en voyant que quatre autres de ces débris s’étaient joints à cette joute sordide et se glissaient insidieusement dans leurs dos. Un soupçon de découragement l’envahit. A croire que décidément elle ne servait vraiment à rien… Comme d’habitude en gros. Le bâton qui l’encombre est lancé dans les jambes des deux qui se jettent comme des perdus sur l’échine du grand, sait-on jamais que ça les ralentisse.
Alors qu’ils sont en train de se faire littéralement écraser la tronche, l’un des deux qui venait vers elle semble changer d’avis et se dirige, un tesson de cruche en main, dans le dos du grand tandis que le second se jette sur elle. Un rapide coup d’œil sur la situation et elle se décale d’instinct, saisissant la miséricorde dans sa manche gauche pour réceptionner le premier. Elle sent la morsure de l’objet qui glisse contre sa hanche et déchire sa peau pour se planter dans sa chair. Dents serrées elle avise le second qui poursuit sa charge. Le bras gauche se détend. Le mouvement est fluide. Circulaire et net. La masse partie en arrière revient par le bas et remonte avec violence pour faire éclater le menton de l’olibrius qui s’écroule dans un bruit sourd. Un. Ses yeux se posent sur le visage émacié, presque inhumain du second alors que sa lame lui traverse la gorge. Elle le regarde encore lorsque les bulles ensanglantées remontent jusqu’à ses lèvres, quand il tente de balbutier et que ses yeux se parent de cet air surpris que la mort vienne le cueillir. La lame achève son œuvre, déchirant la trachée, arrachant ce qu’il lui restait de souffle de vie.
Durant quelques secondes elle reste là sans bouger, respirant longuement pour étouffer la colère qui voudrait s’inviter. Puis, elle s’accroupit, tire un carré de tissu du petit sac qui pend à son flanc pour essuyer sa lame avant de grimacer. Le tissu est replié et glissé sous sa chemise. Elle presse la plaie avant de se redresser, de refermer les pans de sa brigandine et de serrer sa ceinture pour maintenir la pression. La brune s’assure d’un rapide coup d’œil que tout est invisible avant de se retourner vers le reste de la pièce…
Les blessés geignent et rampent, les morts eux… Sont morts. La tension n’en retombe pas pour autant. Elle avance lentement dans la pièce, cherchant un nouveau piège avant de poser ses yeux sur les Princes assemblés. Un. Deux. Trois. Quatre… Cinq. Un sourcil se hausse. Un de plus que la fois précédente… Et elle n’a même pas osé ni regarder son associé, ni parler… Elle se sent porteuse d’une faute qui n’est pas la sienne. Voir pire…
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